Что там теперь? Над чем порхающий Эол
Гоняет облака — невспаханное поле?
Пушистый белоус, подобный шерсти колли?
Зверообильный лес, где, как известно, волк

Простите, воет? Но нам некого спросить,
И остается лишь опять представить Сить
В цветущих берегах, где глобка въется (та ли?)
Сквозь мак и зверобой, совсем не далека
Туда, где слышит шаг казачьего полка
Светящийся Париж, забывший о Детайле.