И хлещет дождь, и дальше некуда,
Скрипит сосна, и стонут ели…
Советую: откройте Непота,
Который, кажется, Корнелий.

Бежать домой не стоит: длинная
Дорога, в тучах-молний раны, —
Не лучше ль вынуть томик Плиния
Иль Марцеллина Аммиана?

Иль броситься в протоках ливневых,
Грозе прикрикнув: "Погоди, да
И так с пассажем Тита Ливия
Я перепутал Фукидида!"

И, наконец, в избе, на сеннике,
В небесны вслушиваясь воды,
Блаженствовать под строчки Сенеки,
Софокла или Гесиода.